Si no creyera en estas manos y sus sonidos
en los trayectos y pasos cansados de todas las mujeres que me han precedido
¿Qué sería de mi?
¿Qué sería de mis amores y mis ahoras?
Si no fuera por los cantos y sus hogueras
por las manos suaves de multicolores saludos
no caminaría erguida
no llevaría este brillo en los ojos
no abrazaría con destellos rojizos
no estaría en ninguna parte

Una vez más me enfrento al papel en blanco y a la mano temblorosa.
Una vez más nubes grises y días de tristeza.
Y ya no soy más que yo, libre de estrategias y de impulsos.
No soy más que esta mano temblorosa y su respectiva luz tenue.
No soy más que una ventana con fuente, melodías caprichosas o un plato de comida caliente.
No soy más.
No soy mucho.
No estoy en ningún pedestal ni a salvo de los golpes de la vida.
Soy una mujer sencilla, una que teje ideas absurdas, una que aveces puede llorar.
No soy más.

Tengo dos cuerpos, uno que baja y otro que sube.
El que baja gusta de los colores, últimamente se decanta por el fucsia o por aquel azul intenso que no deja a nadie desapercibido. Prefiere el tacto, las texturas suaves, la calidez en invierno y la frescura en verano. Suele tocar tierra, piedritas varias. Reconoce las diferencias entre el agua de un pantano y la de un manantial.
El que sube, hace justamente eso, sube. Intenta estar por encima de todo, no por arrogancia exactamente, solo es que intenta detectar las generalidades, percibir el horizonte. Disfruta del aire y de volar acompañado, y es que aveces lo logra. De vez en cuando se suman a su vuelo gaviotas o aves de colores. Esos momentos son los mejores, sobre todo si una flauta suena de fondo.

El origen de las palabras

Un día nos permitimos usar algunas palabras, esas que estaban vetadas. 

Desde entonces, no paramos, se repiten tanto que aveces pierden su sentido original.

Se resignifican, asumen infinidad de sentidos, algunos incluso no existen.

Nuestras palabras crecen, se hacen enanas, cambian de color y de vestido.

En ocasiones se van, desaparecen por algunos segundos para volver con más fuerza e intensidad. 

¿A dónde irán en esas pequeñas huidas? 
Acaso se encuentran a solas, lejos de miradas críticas. 

¿Acaso se encuentran para amarse en secreto? 

Correr. Hacerlo sin mirar atrás es una imagen seductora que sigue buscando llamar mi atención, que intenta atraerme cada cierto tiempo. No para. No cesa en su intento.

Miraba atrás, y ahora recuerdo cuando recordaba. Lo que sería un tercer nivel de retrospectiva. Soy la observadora y la observada por partida triple. Recuerdo cuando recordaba mis primeras huidas, el preámbulo de esta vida loca, de esta movilidad inmóvil que ya he nombrado así antes. Sigo siendo yo quien mira, y quien huye.

Metralla martillo martralla

se me va la luz

la metralla estalla

revólver estalla

garabatos por letras

se acaban las funciones

las vitales

por las que se cobra

se baja un telón

grises matices de vocablos impronunciables

¿quién es quién para juzgar?

ni pretensión

ni ambición

ni luces

ni monedas

ni asfalto con humo

ni montaña ardiendo

indicios

caminos borrosos

al fondo algo

neblina

voces

ni imágenes

ni manos

La mesa, esa en la que solía desayunar, se la dejo a M

desarraigo

desapego

todo lo voy dejando

me quito pesos

liviandad

soltar todo y largarse

voy con el viento