Si no creyera en estas manos y sus sonidos
en los trayectos y pasos cansados de todas las mujeres que me han precedido
¿Qué sería de mi?
¿Qué sería de mis amores y mis ahoras?
Si no fuera por los cantos y sus hogueras
por las manos suaves de multicolores saludos
no caminaría erguida
no llevaría este brillo en los ojos
no abrazaría con destellos rojizos
no estaría en ninguna parte
ALA DE COLIBRI
Si "las verdades esenciales caben en las alas de un colibrí", puede que en la sencillez de estas líneas se escondan algunas pistas para seguir la ruta
martes, agosto 30, 2011
jueves, agosto 25, 2011
Una vez más me enfrento al papel en blanco y a la mano temblorosa.
Una vez más nubes grises y días de tristeza.
Y ya no soy más que yo, libre de estrategias y de impulsos.
No soy más que esta mano temblorosa y su respectiva luz tenue.
No soy más que una ventana con fuente, melodías caprichosas o un plato de comida caliente.
No soy más.
No soy mucho.
No estoy en ningún pedestal ni a salvo de los golpes de la vida.
Soy una mujer sencilla, una que teje ideas absurdas, una que aveces puede llorar.
No soy más.
Una vez más nubes grises y días de tristeza.
Y ya no soy más que yo, libre de estrategias y de impulsos.
No soy más que esta mano temblorosa y su respectiva luz tenue.
No soy más que una ventana con fuente, melodías caprichosas o un plato de comida caliente.
No soy más.
No soy mucho.
No estoy en ningún pedestal ni a salvo de los golpes de la vida.
Soy una mujer sencilla, una que teje ideas absurdas, una que aveces puede llorar.
No soy más.
lunes, julio 11, 2011
Tengo dos cuerpos, uno que baja y otro que sube.
El que baja gusta de los colores, últimamente se decanta por el fucsia o por aquel azul intenso que no deja a nadie desapercibido. Prefiere el tacto, las texturas suaves, la calidez en invierno y la frescura en verano. Suele tocar tierra, piedritas varias. Reconoce las diferencias entre el agua de un pantano y la de un manantial.
El que sube, hace justamente eso, sube. Intenta estar por encima de todo, no por arrogancia exactamente, solo es que intenta detectar las generalidades, percibir el horizonte. Disfruta del aire y de volar acompañado, y es que aveces lo logra. De vez en cuando se suman a su vuelo gaviotas o aves de colores. Esos momentos son los mejores, sobre todo si una flauta suena de fondo.
El que baja gusta de los colores, últimamente se decanta por el fucsia o por aquel azul intenso que no deja a nadie desapercibido. Prefiere el tacto, las texturas suaves, la calidez en invierno y la frescura en verano. Suele tocar tierra, piedritas varias. Reconoce las diferencias entre el agua de un pantano y la de un manantial.
El que sube, hace justamente eso, sube. Intenta estar por encima de todo, no por arrogancia exactamente, solo es que intenta detectar las generalidades, percibir el horizonte. Disfruta del aire y de volar acompañado, y es que aveces lo logra. De vez en cuando se suman a su vuelo gaviotas o aves de colores. Esos momentos son los mejores, sobre todo si una flauta suena de fondo.
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Acá en lo blando
viernes, julio 08, 2011
El origen de las palabras
Un día nos permitimos usar algunas palabras, esas que estaban vetadas.
Desde entonces, no paramos, se repiten tanto que aveces pierden su sentido original.
Se resignifican, asumen infinidad de sentidos, algunos incluso no existen.
Nuestras palabras crecen, se hacen enanas, cambian de color y de vestido.
En ocasiones se van, desaparecen por algunos segundos para volver con más fuerza e intensidad.
¿A dónde irán en esas pequeñas huidas?
Acaso se encuentran a solas, lejos de miradas críticas.
Acaso se encuentran a solas, lejos de miradas críticas.
¿Acaso se encuentran para amarse en secreto?
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Acá en lo blando,
De vientos
miércoles, marzo 09, 2011
Correr. Hacerlo sin mirar atrás es una imagen seductora que sigue buscando llamar mi atención, que intenta atraerme cada cierto tiempo. No para. No cesa en su intento.
Miraba atrás, y ahora recuerdo cuando recordaba. Lo que sería un tercer nivel de retrospectiva. Soy la observadora y la observada por partida triple. Recuerdo cuando recordaba mis primeras huidas, el preámbulo de esta vida loca, de esta movilidad inmóvil que ya he nombrado así antes. Sigo siendo yo quien mira, y quien huye.
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Acá en lo blando,
Sonidos lejanos
miércoles, enero 12, 2011
Metralla martillo martralla
se me va la luz
la metralla estalla
revólver estalla
garabatos por letras
se acaban las funciones
las vitales
por las que se cobra
se baja un telón
grises matices de vocablos impronunciables
¿quién es quién para juzgar?
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un día como otro
ni pretensión
ni ambición
ni luces
ni monedas
ni asfalto con humo
ni montaña ardiendo
indicios
caminos borrosos
al fondo algo
neblina
voces
ni imágenes
ni manos
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un día como otro
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